EL REY DEL RETIRO

Tumbado en la cama. La pata en alto, y el tobillo rodeado por un paño repleto de hielos. Ahora que el condenado bulto esta al fin helado, es cuando empieza a cargarse la pierna. Y es que duele. Hay dolor físico, pero placer mental. Curioso debate.

Desperté a las nueve y media, razonable hora para sentirse descansado y el ambiente de la casa, este que acostumbro a cambiar por el de la deliciosa oficina, estaba pletórico. Ahora, el (puto) Rafael, si, el encargado de las chapuzas de la finca (y del que nos acordamos cada vez que hemos de pulsar diez veces algunos interruptores), nos quiere levantar todo el baño por no se qué goteras. Menuda vidilla que le dan estas historias a la casa.

Me arrastré a la cocina, aun en calzones, y allí encontré unos choco krispies y me zampe dos tazones, mientras echaba un ojo al correo del curro. El porrito sentó divino, como una sedación, cambié las sábanas (que ya era hora) y me dispuse como en el primer párrafo. El libro pesa un quintal, es una nueva edición mucho más bonita, con tapas y nueva traducción, pero pesa un copón. Cada vez que me giro boca arriba lo escucho golpear contra el pecho. Y el libro precisamente trata de unos señores que se pasan el día haciendo curas de reposo y filosofando allá en un sanatorio de las montañas suizas.

Ya tocara tarde de taxis y médicos, pero por el momento, retomo la horizontal, mientras observo que no tengo elección.