Unas gotitas de miedo

Oigo en megafonía que fumar en los lavabos del avion puede poner en grave riesgo la seguridad del vuelo y será sancionado tal tal tal tal. Voy al baño. Me doy cuenta que hay un cenicero (de fabrica) incrustado en la puerta. Me (a)siento de nuevo. Ya tengo algo mejor en que pensar. La duda me come, esto hay que preguntarlo:

- Señorita, una pregunta un poco ridicula
- Nada, nada para eso estamos (?)
- Es que.. hay un cenicero por dentro del baño
- Ya... pero... es que en los charter se puede fumar
- Anda!
- El cenicero este de aqui fuera?
- No, si es que dentro hay otro igual.
- Pero además tenemos sensores de humo
- No, si no es eso, sino pensaba en fumar -la tipica y desagradable sensación de autojustificarse- si lo digo por esto que aqui pone de la seguridad en el vuelo..
- (Cara de pan)
- Que es? pa meter miedo y que nadie fume?
- Bueno.. si.. también

Por ciertooooo, alguien m'echao algun mal, un mal de esguince ahora.. que condena

El Cairo Story

El Cairo, ¿dígame?... Pasen, pasen ustedes, por favor, esclavos, escribanos y coloridos maharajás venidos en peregrinación a este evento.. A sus pies faraona, ¡cómo estas! (de buena). Y así fue dando comienzo esta peculiar y estrambótica fiesta en la casa de los marqueses, la mejor hasta la ocasión, de la que me quedo con una de las no pocas historias que la noche originó.

Apenas recuerdo que ya avanzada la locura de la noche, ese estado en que las horas se presentan en cadena agarradas de la mano y se van llevando a los presentes, la música apenas se distingue en los ebrios oídos y la policía con su aviso no ha conseguido terminar con los ánimos, vi una mirada de decisión.

Vi que esa chica apostó, apostó por él, por una noche de besos y caricias, cuando sus amigos más cercanos habían abandonado la nave y ella lidiaba airosa con la vergüenza, esperando un acercamiento, algo que mereciera la ocasión, y que le apartara de los recuerdos de esa larga historia ya acabada y que, al menos por esa noche, quería enterrar a seis pies bajo tierra.

Luego les vería bromeando, riendo, persiguiéndose el uno detrás del otro en busca de hielo y apurando las últimas gotas para apaciguar las lenguas de trapo y los gritos de un deseo que parecía común. Y de ahí a los besos, a los abrazos, a envolverse y camuflarse bajo el pelo… y les pedimos que siguieran bailando, abrazándose, besándose, iluminando en círculos las postreras escenas de una noche que tocaba a su fin.

Mas tarde los perderíamos entre los recovecos de una casa de hogueras consumidas y dulces sueños hasta que, ya por la mañana, el final del largo pasillo dejo ver un bonito beso y un hasta otra, y yo también sonreí.

Por eso (y porque es lunes) hoy cantamos que " Foi a mais linda história de amor, que me contaram e agora eu vou contar, do amor do principe Xá-Jehan pela princesa Nunts Mahal, Dê, dê, dêdêredê, Dê, dê, dêdêredê, Dê, dê (Taj Mahal de JORGE BEN)"

Y llegó la caravana

El primer día de festival, jueves para ser exactos, llegó la caravana que tantas alegrías nos daría. Sus miembros venían sonrientes, muy sonrientes, al fin había llegado el día… y con un sonoro pistoletazo y muchos abrazos quedaron inauguradas unas nuevas y multitudinarias vacaciones.

Un pequeño grupo ya habíamos desplegado el campamento que acogería a los recién llegados. Habíamos encontrado, tras mucho preguntar, una ratonera inundada de humedades en Zambujeira, regida por una huraña y desconfiada señora con la que este Mr. Majestic tendría que lidiar en un continuo tira-ya-floja (aquí solo pueden dormir 7 pessoas, decía, y lo cumpliríamos, pero a nuestra manera..).

En total, caravana incluida, nos reunimos 13 almas variopintas, con muchas ganas de disfrutar, como dejaban ver sus miradas, la luz y el brillo de sus ojos. Habiéndonos juntado tal peculiar número de personas, en una víspera de viernes, ninguna paz se podía esperar para estas primeras y fogosas jornadas, más bien se predecía todo lo contrario. Siempre habría uno cuyos ánimos juerguistas arrastrarían nuevamente al grupo al frenético jaleo, la descontrolada risa y sobre todo, el buen humor.

Todos habíamos huido en desbandada, escapando tan pronto como nos fue posible del infierno asfáltico que había ido comiendo parte de nuestras entrañas durante el largo invierno. Unos desertábamos de la vida responsable, otros de problemas familiares, laborales y algunos de problemas sentimentales, y todos estábamos dispuestos a entregarnos por completo a la purificación veraniega.

Con ellos también pararon los primeros días unos señores realmente petardos, de esos con los que no hay manera de cuajar más de dos palabras y cuyo sentido del humor no alcanzas a comprender, sobre todo el inaguantable de la patata en la boca, que me producía sarpullidos. Gracias a ellos, y por evitarles, los caravaneros que no pensaban sacar la entrada del festival, no dudaron un momento y se alistaron a filas de inmediato (y no se arrepentirían).

Y he aquí el punto de partida.. el inicio de esa respiración anhelosa, el comienzo del espíritu de la caravana que aún era desconocido por nosotros.

Que dificil que todo salga bien

El sireno ha salido de un salto de la piscina, y tras la ducha, se ha vestido contenida y cuidadosamente en los vestuarios, así, impecable, en un derroche de elegancia, que es como le exigen que vaya a currar para asombrar al vecindario y a los clientes. Traje, camisa, corbata y los castellanos bien cepillaos. Luego me he peinado, con ralla, me he afeitado y echado after shave, colonia, me he lavado los dientes, café con leche y croissant y, como un dandy, he salido rumbo a la oficina.

Al entrar por la puerta, la Secre me ha mirado, ha sacado una sonrisa y me ha señalado la bragueta…

Walking Contradiction

No pienses que estoy muy triste
si no me ves sonreír
es simplemente despiste
maneras de vivir.

Voy aprendiendo el oficio
olvidando el porvenir
me quejo solo de vicio
maneras de vivir.

Me consta que hay distintas y variadas definiciones de Trabajo:

- Una que se mide en Julios y tiene que ver con algo del esfuerzo (un respeto! que soy de letras jwjw). No estoy nada de acuerdo, como bien sabéis, los julios son detestables (precisamente cuando se trabaja) y en general los esfuerzos.

- Hay otra definición que dice algo de que dignifica a nosequién, (y creo que se refiere al director de la empresa cuando pasea en yate comiendo langosta, muy digno él con su pelo lamido por un camello).

- La que parte de un error en la traducción bíblica del arameo y donde dice "ganaras el pan con el sudor de tu frente" debia decir "ganaras el pan con el sudor del de enfrente", que es lo que piensa el del yate tras el eructo de la comilona.

- Luego un alemán (llamado como mi gato) que dijo que alienaba a las personas, que el trabajo debe ser para la comunidad y no para el del yate, y es con el que más coincido.

- Y yo tengo una, que aun no se explicar, que pasa por su completo destierro, por la supresión de los lunes y todo aquello absurdo que podáis aportar.

Si me quejo del trabajo, es solo de vicio. Si me quejo de las personas que me acompañan, es solo de vicio. Si me quejo de mi, es solo de vicio. Me gustan los vicios.

No sé si estoy en lo cierto
lo cierto es que estoy aquí
otros por menos se han muerto
maneras de vivir.

Descuélgate del estante
y si te quieres venir
tengo una plaza vacante
maneras de vivir.

Que lo prometido es deuda

Y a mi, hoy lunes, me ENCANTARIA sumergirme en la maraña de recuerdos que aun llevo encima, y sacar a flote aún más con cada una de las fotos que al fin he conseguido. Y contaros. Pero no va a poder ser. Ya me gustaría. Y el culpable tiene nombre y apellidos. Puto Trabajo. Digo yo que mis súbditos entenderán perfectamente que cuando fundemos este Reino una de las primeras ordenes irrevocables será el destierro por siempre de este impresentable.

Asi que como deuda, queda pendiente. A un 2,17 T.A.E.

De color de rosa (o casi)

He abierto el ojo y la luz entraba por la ventana. En un gran suspiro me he estirado para tratar de alcanzar, en vano, los extremos de la cama, y mientras tomaba conciencia de que empezaba un nuevo día, he retozado con ímpetu bajo las sabanas, entre pequeños sueños que se esfuman de inmediato. Como ayer destruí los relojes, dejó de existir la hora. Ya en pie, he estirado mis adorables vértebras. Es curioso – me decia - que lo que otros días parece un traje, hoy, al tacto con la piel, son unas cómodas bermudas y una camisa de seda. Al entrar al baño, la maquinilla de afeitar había dejado de existir.

Las calles amanecieron pintadas de colores y junto al paquete de Lucky encontré un hilo (musical) con la palabra MYLO, me acordé de Portugal, y tirando de él, me dejé guiar por una Gran Vía radiante, y al final de la calle Hortaleza aparecia el mar.

Ya en el trabajo me he aplicado y me he informado de los acontecimientos de relevancia en el reino: La Ministra ha vuelto de los senderos romanos, a G. se la ve ilusionada con un misterioso viaje, Lu me pega los ojos a la pantalla, Anita ya me contará, Pedro, como Millás en su columna, relaciona hombre y tecnología, Archk pasa malos momentos, como los que pasamos con Lani, y tambien se deja llevar por la música, mientras Tharsis pinta un cielo de colores y el Ministro Orquesta no se deja engañar, ni por los poderosos, ni por las viejas. Brocco me revoluciona y a Nu le hacen madrugar mucho…

La visita laboral resultó ser de un amable sargento de la Guardia Civil, bien majo y con mil historias que merecieron acabar la minijornada de cañas en el bar de abajo. Mi padre me invitó a comer y desde entonces la tarde y yo reposamos pausadamente con el disco de la foto. Y ahora, que va cayendo el sol, con un cierto (o reposado) sentido de la movilización, este Rey cada vez mas republicano (y rojo), que hoy apenas recordó los achaques de sus lomos, se va a las fiestas del PC, a ver al Rosendo por decimoséptima vez. Parece que remitió la tempestad. Pasen ustedes un buen fin de semana.

De mayor

Ay, ay.. si es que no, que no, no, me digo todo el tiempo, ahora que se me ha acabado la oferta de insultos y autoflagelaciones y ya no se cómo inculparme más. Oigan si es que no puedo tener otra cosa en la cabeza!.. Estoy pensando en tal y... ay! coño! otra vez el (puto) dolor..

Busco terceros culpables como método sencillo para evadir responsabilidades.. y la principal la veo a diario cada vez que entro a currar.. la puta helice.. cuatro aspas, dorada y muchos kilos.. ¿Quien me mandaría ayudar a hombre-feo a subirla hasta aqui?.. Pero también me devora la eterna cantinela de mi madre: "Ay Huguin con lo alto que eres y lo mal que te sientas de mayor te va a doler la espalda". Y lo que más me duele es ese "de mayor". Y es que.. si, tengo estirpe real, ya saben, y me tumbo en el sofa como los emperadores romanos..

Hoy me doy pánico a mi mismo, me he puesto firme y no paro de pensar en sanas instrucciones para un inmediato cambio de vida. Las anoto. En otras ocasiones estas instrucciones no eran más que parte del clásico cúmulo de propósitos de año nuevo a (in)cumplir.. Pero esta vez m'an metido mieeeedo.. y espero creerme a mi mismo.

Con la mala leche que me acompaña me acabaré convirtiendo en un Rey sátiro. He ordenado construir una piscina olímpica en los jardines del Reino.. Hala! fuera las barcas otra vez, que me vacien el lago y le corten la cabeza al barquero.. por que sí!, jwjw.. Y los de los timbales, a la calle también! que no estoy pa bromas..

Besos y gracias por los ánimos..

Asturies

Echame una mano prima, haz el favor. Cógeme la cabeza del fémur. Si, sin miedo, y dale vueltas en sentido contrario. Así, que escurra bien. Ayudame ahora a sacarme esta larga (y puta) columna, aunque grite, tu tira fuerte. Mira, parece que han salido percebes en las lumbares. Así duelen. ¿Tu tampoco tienes secador de pelo?. Vamonos al baño de un bar, a ver si con la máquina de aire caliente me sacudo esta maldita humedad.

Tres (putos) dias sin parar de llover. ¡Asi que todo está verde en Asturies! que sencillu.. ¡Orballu! le llaman al no parar de llover, y yo traigo llena de musgo la cara norte de cada uno de los huesos.

Dicen que el (puto) dolor provoca mala leche. Yo no quiero que se me pase la mala leche. Solo quiero que amaine el (puto) dolor. Porque yo no tengo mala leche. Solo (un puto) dolor lumbar, que me provoca mala leche. Los insultos son reflejo del dolor y no de la mala leche que no tengo, sino fuera por el (puto) dolor que tengo. Y es que me cago en la puta hélice.

P.D. La foto es de Escocia, pero podia ser de Asturies.

Un poema

Ni por un momento pensé en un tercer y aún menos en un cuarto asalto. Parece que se ha desatado la batalla y que ya no hay tácticas, sólo un intercambio de ostias en el que siempre salgo perdiendo.

Tras otra ensalada (más) de arroz blanco con jamón york sabía que vendrían a traer una HELICE, pero no que Julio estuviera de nuevo agazapado, aguardando el sueño del último soldado de guardia. Cuando descolgué el telefonillo y aquel señor de los portes me pidió exhausto que le echara una mano, bajé sin dudarlo. La hélice que debía pesar 60 kilos pesaba 200 y, levantándose la camiseta, el feo personaje me mostró una cicatriz que a modo de cesárea le recorría el vientre. Yo había estudiado la teoría, me la sabia, que no es el primer combate, coño! (flexión de piernas, espalda recta o en ultimo caso, un que le den, que la helice la suba el gato), pero resulta que en estos tiempos paseo aún mas desprevenido por la avenida de Babia. "Vamos allá" fueron las impetuosas palabras de las que me lamento profundamente desde lo más hondo del sofá, media de valium y otra destrozaestómagos. Pero con todo yo sigo soltando rabioso el puño, desorientado, perdido, a ver si le engancho de una (puta) vez. No hay toalla que arrojar al ring, esto ya no es boxeo sino una traicionera pelea callejera.

Pero tengo un buen médico pegado a mi banqueta que mañana espero se encargue de retorcer las doloridas lumbares, y también tengo una cadena sin candado que alivia los dolores... pero que a veces quema y provoca otras molestas rozaduras. Y es que con sangre en la boca no se puede pensar y por eso la sinrazón prima. El doctor dijo que anduviera y anduve y anduve, tres noches, de chiringuito en chiringuito, viendo amaneceres..

Si, soy virgo

Bien podría ser algo así el grafico de mi vida.. Lo que es claro es que hoy, que estreno numeración, me encuentro mejor y aún más alto (vamos, pa tirar cohetes).

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---------------------------------------------------------------27
------------------------------------------------------24----26
---------------------------------------------------23----25
------------------------------------------------22
---------------------------------------19----21
-------------------------------------18---20
-------5--------------------------17
--2--4--6--------------13
1--3-------------11-12---------16
----------7----10--------14
--------------9-------------15
------------8

Lo celebraré esta noche, con honores de Rey, entre sidras, sopa de hígado, cabrito y tarta que quesu, en un pequeño restaurante llamado el SUCON, perdido allá por las montañas de Asturies. Cuídenseme

T h e W i t t e l s b a c h

Entre tanto visionado de desencantos y paneros parece que la banda ya tiene nombre:

T H E - W I T T E L S B A C H

Familia noble de Baviera. Wittelsbach se extinguió en 1968.

SIGUR ROS = TU

Ya tengo las entradas para ver a SIGUR ROS. SIGUR ROS me encanta. SIGUR ROS (siempre) me recuerda a ti, cualquiera de sus melodias me lleva a aquella noche de suspiros entre las sombras. Acababa el disco y volvia a empezar, como nosotros. Y el disco y tu piel se me quedaron grabados. Esa noche inolvidable pegado a ti en que no fuimos capaces de levantarnos. Esa noche irrepetible que me gustaria repetir.

El sapo con chaqueta y corbata

Y cada lunes, a esta hora, se rompe el hechizo y el principe se convierte nuevamente en sapo… aunque en un sapo vestido de principe! que balbucea con ojos saltones mirando la pantalla..

*¿!**¿?***"¿?!*
?"*?·*?*·¿"?*!¿
"?*·?¡'!¿+¿¿·?
PuM!

Etapa prólogo. La playa de la cuerda

El Festival del Sudoeste comenzaba el jueves 4, pero sin nada mejor que hacer por este alquitranado lugar, una pequeña expedición de zapadores partimos la noche del lunes a reconocer (nuevamente) el terreno. Poca ropa, la destrozada guitarra, el desorganizado ipod, el neopreno de saldo, el corcho y las aletas, la Montaña Mágica, Robinson Crusoe, las alas del RedBull y, ocho horas más tarde, desembarcabamos en ZAMBUJEIRA DO MAR, Alentejo portugués.

De esta etapa previa a la llegada de la caravana y demás visitantes, podría hablar de caracois, de frango, de bellas portuguesas (si alguno sigue con el obtuso mito del bigote no tiene más que acercarse por allí), del Portugal 1 - España 0 (tras un monumental repaso de unos chavales con nuestras guitarras), o de como un Newman y un Cruise al estilo del Color del Dinero (dejándonos machacar la primera partida) les limpiamos 6 minis a nuestros contrincantes (que no hay quien me gane al Mus, oigan!).... pero me quedo, sin duda, con la visita a LA PLAYA DE LA CUERDA.

La foto dice mucho más de lo que yo pueda tratar de contaros. En esta playita semi-desierta descubierta por puta casualidad el pasado año, se está en la gloria y cuando sube la marea, alcanza las rocas de la derecha, formando dos pequeñas y solitarias playas a las que se puede acceder nadando y caminando entre las rocas. Debo contar que en una de esas apasionantes escapadas en busca de la libertad a nuestro preciado y accidentado PIES DE PLOMO se lo llevó una ola contra las rocas y alli se dejó la piel del dedo gordo de un pie (uno de tantos accidentes en 10 días).. pero no se equivoquen, no todo es orgasmo en este campo.. y para llegar a pisar la arena hay que aventurarse por un duro y arriesgado descenso del acantilado a la izquierda, para más tarde (aqui el quid de la cuestión), descolgarse por un barranco en plan Juanito Oiarzabal haciendo uso de la famosa CUERDA.

Pero no nos engañemos.. esta sería la terrible versión de nuestros queridos HERMANOS ANTICUERDA que manipularon todo lo posible para que caravaneros y demás visitantes, se abstuvieran de su visita tras su llegada, lo que les valió el mote. Si, vale, que la bajada por la cuerda impone, bueno si, I agree.. pero ni caso.. que abajo hay niños, niñas, señoritas y señoritos de todos los palos, y algunos de avanzada edad, y ademas bajamos hasta un melón de postre.

De este modo, los HERMANOS ANTICUERDA vieron fracasar todas sus oscuras y divertidas estratagemas, creadas y expuestas entre los alcoholes y locuras del festival, porque la ilusión siempre vence al miedo, jwjw.

El peliculon

Menos mal que nos vamos conociendo un poquito niño, me digo en mi primer día de uniforme, y ya vamos aprendiendo que ante las inesperadas visitas del SR. AGOBIO, y aunque tenga que abrirle la puerta y ofrecerle un café (porque no se hacerlo de otro modo), basta con darle la razón (si, si, si.. como usted dice) para más tarde intentar de dormir y así alejar su verborrea. Si la visita se reproduce al despertar, toca relajarse, tratar de pegar una patada a los dramatismos e intentar afrontar hablando con quien corresponda los motivos del agobio. (Que bonito suena...).

Al final hubo mucho de pelicula en mi cabeza agobiada, malamente guiada por el silencio con ella y consideraciones de terceros que, ahora se, tenian mucho de suposiciones y poco de ciertas. Por suerte, la pelicula se esfumó tan pronto crucé el umbral de la puerta y empezamos a charlar. Y es que cuando uno se agobia, subestima a la persona con quien se agobia, retuerce sus posibles pensamientos y la oscurece. Ahora, y a diferencia del momento del agobio en que uno pinta de negro casi todo, quedan los buenos recuerdos.

Por cierto, y hablando de peliculas, permitanme una recomendación que anoche me dejo flotando por las nubes: HIERRO 3 de KIM KI-DUK (en version original subtitulada, que aunque esté en koreano, no es que hablen mucho precisamente, jwjw)

Los protagonistas

Lo primero para poder situaros en la comedia consiste en presentaros brevemente a los protagonistas de esta serie, que iran apareciendo en los sucesivos capítulos.

- PRESIDENTE GRANDE, honorable y distinguido señor con un gran porte y carisma, Presidente de la Sociedad Gastronomica PETIT COMITE, hedonista e ideologo nato. Propietario de la caravana.

- PRESIDENTE PEQUEÑO, un señor al que el alma no le cabe en el pecho. Un grande entre los grandes. Amante de la felicidad y organizador conceptual. Copreside la querida Sociedad.

- MR. MAJESTIC, "O Intendente" encargado de organizar TODO. Gerente, tesorero, administrador y lo que haga falta de PETIT COMITE. Punto de conexión de los distintos grupos de amigos (lo sabe la factura del móvil).

- PIES DE PLOMO, un genio a todos los niveles, adorador de la comedia y del espiritu de la caravana. Capaz de permanecer de pie en estado de semi-inconsciencia hasta el amanecer, dia tras dia. Socio fundador de PETIT COMITE.

- EL QUIMICO. Mano derecha de este Rey en los multiples conciertos (los ojos del Rey). Cuida de mi cuando "me pierdo" y hago trampas. Gran persona, gran cocinero y gran abstemio (de todo menos del Vodka).

- LA LOPEZ, siempre con una sonrisa en la cara, un encanto, aunque no se apellida Lopez.

- PUMA, dedicado por completo a su labor surfera. Socio fundador de la Sociedad.

- O RECLUTADOR, otro genio, un ligón. Cantante y dictador de mi banda. El Rock&Roll en persona.

- MANITA, lo que se dice una persona templada (salvo prodigiosas excepciones de pérdida de papeles).

- EL COMUNISTA. Compañero de la mansión y de la vida. Moralista y firme defensor del principio de Justicia. Lector incansable. Se le reconoce porque siempre va en calzoncillos.

- LOS HERMANOS ANTI-CUERDA. Se los distingue porque uno es más negro y el otro más Melendi. Dos grandes que formaron un clan de presión para evitar la playa de la cuerda.

- EL IRLANDES DE INTERCAMBIO. El sentido del humor, bufón en el mejor sentido del término. Ha aprendido un acorde mágico en la guitarra que le permite cantar cualquier canción sobre él. Especialista en rancheras, sevillanas y un tema de Theodorakis.

- MORENTE. Cantautor con espiritu de rock&roll que vive en un mundo paralelo. Especialista en juegos de palabras. Perdidamente enamorado de su chica.

- CAROL. Una maravilla de mujer que no sabemos donde puede guardar tanta simpatía y dulzura.

- CEL. Grandisima cantante que el día que pierda la verguenza nos gana OT.

- CORTALIMONES. Un hombre que fundamentalmente habla de mujeres o del estado del IBEX. Carne de cañon para acabar con una petarda, espero equivocarme. Un encanto de tio.

La caravana

Una imagen

B.S.O.

Jwjw es muy curioso este otro reencuentro, el del (llamémosle) "mundo virtual", en tanto que simplemente algunos no nos hemos visto aún las caras, y que en ocasiones (como ésta) me alegra mucho más que otros reencuentros físicos. Os miro, y os veo sonrientes.

Hoy he iniciado la vuelta a la "vida real" con gestiones burocráticas y suerte dispar. En tráfico me tocaba gestionar la compra del viejo todoterrenito que me ha regalao mi pare (técnicamente se lo he comprado por un importe de 10 euros y la deuda ha sido amablemente condonada) y la renovación del carnet (10 añitos al volante). He cogido número en ambos lugares, acabada la primera gestión he apurado mis pasos y he llegado a la siguiente ventanilla faltando un solo número para mi turno (y me he sacudido los hombros en señal de victoria). Pero luego quedaba la tarjeta de residente... Tengo en mi poder un papelito que me otorga el número A-146, y tras dos benditas horas de contemplación del personal, el luminoso se ha bloqueado en el A-145.. Adiós, joder con los ordenadores del ayuntamiento (tercera caida de la red en dos meses). Menos mal que me he ganao a la funcionaria y mañana me cuela.

Bueno y me dejo de historias, que lo prometido es deuda, yo me debo al "espiritu de la caravana" y al "what is this!" que ya os contaré en sucesivos capitulos de donde procede.. Hoy os dejo como apetitivo la banda sonora que no ha parado de sonar en las vacaciones, coincidente con los grupos del festival, y cuyas canciones siempre nos traeran a la mente los recuerdos de este verano.

BASEMENT JAXX - U don't know me y Samba Magic (aunque esta no la tocaron)
MYLO - In my arms
LCD SOUNDSYSTEM - Yeah (en directo!!! que es mucho mejor que en el disco)
KASABIAN - Club Foot
DA WEASEL - Re-Tratamento
FATBOY SLIM - Me quedo con la versión de Billy Jean y de las suyas con Don't Let the Man.
UNDERWORLD - Push Up
Y la carpa REGGAE que tan felices momentos nos ha dado.

P.D. OASIS fueron una auténtica patraña y como productor de esta banda sonora me niego a incorporarlos.

¿Para que relatar la pesadilla del regreso?

Buenas sean las tardes queridos habitantes y seguidores de las aventuras de este “renegrío” Rey republicano, que esta achicharrante tarde se asoma nuevamente a este regio balcón a improvisar un mitin acerca de la situación general de este vasto e indefinido reino.

Un día entero como llevo metido en la guarida da para pensar demasiado, y ahora que alzo la vista al fondo, distingo por vez primera un horizonte completamente distinto al que alcanzaban estos mismos ojos miopes días atrás, cuando todo era sol, arena y mar, amigos y, en general, reinaba una apacible concordia y mucha felicidad interior. Aun no se lo que veo, camino desorientado y toqueteo todo a mi alrededor con las palmas de las manos tratando de situarme nuevamente con los cercanos y no tan cercanos que me rodean. Parece que toca recomponer el escenario y vuelven las cosasquehacer (y no sólo de índole laboral), aunque yo preferiría dedicarme a los siempre inútiles proyectos de levantar castillos de arena que luego se lleva la marea.

Una se me atraganta esta tarde, y aunque dicen que es más fácil dejar que ser dejado, a veces lo pongo en duda, sobre todo cuando acude a escena ese halo de pena, de lastima, de abominable compasión en el “dejador” (y que tornará en desprecio si no opera pronto) y parece que el “dejado” se agarraría a un clavo ardiendo. Y aunque de la boca de uno no haya salido un ápice de mentira o falsa esperanza, quizá calló cuando no debió hacerlo o no fue lo claro que debió ser “visto el resultado” – o eso dice el “dejador”- y ahora se entrampa en una maraña de ideas, que muy probablemente no serán más que una historia ficticia, un cuento inventado, pero que necesita hablar y despejar cuanto antes ya que en esta ocasión engañaría si dijera que no desea cerrar completamente este capítulo.

(Pero a lo que vamos) Tengo más recuerdos de este mes que del año que lo precedió. Y caben dos opciones para el inicio de este (autoconcedido) tercer mandato anual y en ocasiones teatral: cabe detallar el lamento y el llanto por esta vuelta a golpes con la realidad y la que está por venir, quejándome todo el rato por las (en realidad) minúsculas desgracias y despreciables desdichas pero suficientes para amargar a uno si lo permite, o bien establecer una cuarentena forzosa, un sopesado destierro de los malos espíritus y disfrutar del amable regocijo de las mil historias acontecidas. Pero entre las dos opciones no cabe elección cuando el alma está alegre.

P.D. Y para entendernos (entotal) que tras un verano acojonante lleno de felicidad vuelvo con muchísimas ganas de sonreír y disfrutar, de hablaros del “espiritu de la caravana” que nos ha impulsado, y que estoy contento, mu contento :)(y cuanta menos cancha demos a las penurias y abismos que nos acechan más alejadas las mantendremos del corazón).

Sean ustedes nuevamente bienvenidos con besos mis distinguidos lectores.